Стоп-кадры мраморного тела, пикантный привкус варьете, зал, напряженно онемелый, И фуэте... И фуэте...
Биенье музыки и плоти в тончайшей жилке у виска... Бетховен и Буонарроти – И мир на кончике носка!
А там, за сценой зов столетий сквозь дверь заветную в стене, усталых рук немые плети да долгим стоном боль в спине,
Триумф и горечь эстафеты, бесперспективная борьба, успеха липкие конфеты и вероломство... и судьба...
Но снова – тело на поруки, и снова – счастье и тоска, и расколдованные звуки, и мир на кончике носка!