Наталья, 35 - 6 сентября 2007 19:45

Это было прочитано мной, в одном журнале… очень сильно зацепило, и те кто сейчас просматривают это сообщение [COLOR=red]не поленитесь прочитать[/COLOR]… это стоит потраченного вами времени и надеюсь [COLOR=red]эта история не оставит вас равнодушными[/COLOR]…особенно мужчин…и хотелось бы увидеть комментарии…


«Перед входом в базар, стояла огромная корзина с весенними цветами. Это были мимозы. Подошел поближе, да, цветы действительно красивы.
- А кто продавец? – спросил я, пряча руки в карманы. Только сейчас я почувствовал, какой ледяной ветер.
- А ты, сынок, подожди, она отошла ненадолго, сейчас вернется, - сказала тетка, торговавшая по соседству солеными огурцами. Я встал в сторонке, закурил и даже начал чуть улыбаться, когда представил, как обрадуются мои женщины: дочка и жена.
Напротив меня стоял старик. Сейчас я не могу сказать, что именно, но в его облике меня что-то привлекло. Старотипный плащ, фасона 1965 года, на нем не было места, которое было бы не зашито. Но этот заштопанный и перештопанный плащ был чистым. Брюки, такие же старые, но до безумия наутюженные. Ботинки начищены до зеркального блеска, но это не могло скрыть их возраста. Из под плаща была видна старая, почти ветхая рубашка, но и она была чистой и наутюженной. Лицо, его было обычным лицом старого человека, вот только во взгляде было что-то непреклонное и гордое, не смотря ни на что.
Сегодня был праздник, и я уже понял, что дед не мог быть не бритым в такой день. На его лице было с десяток порезов, некоторые из них были заклеены кусочками газеты. Деда струсило от холода, его руки были синего цвета, но он стоял на ветру и ждал. Какой- то не хороший комок подкатил к моему горлу. Я начал замерзать, а продавщицы все не было. Продолжая рассматривать деда, по многим мелочам я догадался, что он не алкаш, он просто старый, измученный бедностью и старостью человек. И еще я просто явно почувствовал, что дед стесняется теперешнего своего положения за чертой бедности.
К корзине подошла продавщица. Дед робким шагом двинулся к ней.
-Хозяюшка…милая, а сколько стоит одна веточка мимозы? – дрожащими от холода губами спросил дед.
-Так, а ну вали отсюда, давай вали… - прорычала продавщица на деда.
-Хозяюшка, я е алкаш, да и не пью я вообще, мне бы одну веточку. Сколько она стоит? – тихо спросил дед. Я стоял позади него чуть с боку и увидел, как у деда в глазах стояли слезы…
-Одна, да буду с тобой возиться, алкашня, вали отсюда…- рыкнула продавщица.
-Хозяюшка, ты просто скажи, сколько стоит, а не кричи на меня – так же тихо сказал дед.
-Ладно, для тебя, алкаш, 15 рублей ветка, - с какой-то ухмылкой сказала продавщица. На ее лице проступила ехидная улыбка.
Дед вытащил дрожащую руку из кармана, на его ладони лежало 5 монет по рублю.
-Хозяюшка, у меня есть 5 рублей, может, найдешь для меня веточку на 5 рублей? – как-то очень тихо спросил дед.
Я видел его глаза. До сих пор я никогда не видел столько тоски и боли в глазах мужчины.
-На пять тебе найти?! Га-га-га, сейчас я тебе найду, - уже прогорланена продавщица.
Она нагнулась к корзине, долго в ней ковыряясь…
-На держи, алкаш, беги к своей алкашке, дари – дико захохотала она.
В синей от холода руке деда я увидел ветку мимозы, она была сломана посередине. Дед пытался второй рукой придать ветке божеский вид, но она, не желая слушать его, ломалась пополам, и цветы смотрели в землю… На руку деда упала слеза…Дед стоял, держа в руке поломанный цветок, и плакал…
-Слышишь, ты, сука, что же ты делаешь, дрянь?! – не выдержал я, пытаясь сохранить остатки спокойствия и не заехать продавщице в голову кулаком. Видимо, в моих глазах было что-то такое, что продавщица как-то побледнела и уменьшилась в росте. Она просто смотреда на меня и молчала.
-Дед, а ну подожди, - сказал я, взяв деду за руку.
-Ты, курица тупая, сколько стоит твое ведро? Отвечай быстро и внятно, чтоб я не напрягал слух, - еле слышно, но очень понятно прошипел я.
-Э…а…ну…я не знаю, - промямлила продавщица.
-Я последний раз у тебя спрашиваю, сколько стоит ведро?
-Наверно, 300 рублей, - пролепетала продавщица.
Все это время дед непонимающе смотрел то на меня, то на продавщицу. Я кинул под ноги продавщице деньги, вытащил цветы и протянул их деду.
-На, отец, бери и иди поздравляй свою жену, - сказал я…
Слезы, одна за другой, покатились по морщинистым щекам деда. Дед мотал головой в знак отказа, прикрывая рукой свою поломанную ветку, и просто молча плакал…
-Хорошо, отец, пошли вместе, - сказал я и взял деда под руку.
Я нес цветы, дед свою поломанную ветку, мы шли молча.
По дороге я потянул деда в гастроном. Купил торт и бутылку красного вина. И тут я вспомнил, что не купил себе цветы.
-Отец, послушай меня внимательно. У меня есть деньги, для меня не сыграют роли эти 300 рублей, а тебе с поломанной веткой идти к жене негоже, сегодня же 8 марта! Бери цветы, вино и торт и иди к ней, поздравляй.
У деда хлынули слезы. Они текли по его щекам и падали на плащ, у него задрожали губы. Больше я на это смотреть не смог, у меня у самого слезы стояли в глазах. Буквально силой впихнул дуде в руки цветы, торт и вино, развернулся и, вытирая глаза, сделал шаг к выходу.
-Мы…мы..45 лет вместе…она заболела…я не мог ее оставить сегодня без подарка, - тихо сказал дед, - спасибо тебе…
Я бежал, даже не понимая куда бегу. Слезы сами текли из глаз..»
Иван Макаров

• 
• 
•