...Куда летит всегда, как мотылек,
Весь род людской, чтобы вкусить обман,
Не ведая, что этот мир далек,
Что он растает, как ночной туман…
И только дети утром подберут
Остывший жар сгоревшего костра.
И, может быть, когда-нибудь поймут,
Что этот мир – жестокая игра.
Елена Варфаламеева