Не пишутся стихи, разбились мысли,
Душа все прячется за пелену дождя,
Промокшая от слез, тревог и истин,
Вдруг заблудилась в переулках бытия…
А ей бы выбраться сейчас из лабиринта
Окраин городских, канав, трущоб,
Собрав остатки разума, инстинкта,
Избавиться от жертвенных оков…
А ей бы вспомнить, выйти с амнезии,
Какой актрисой чувственной была,
Рассыпать ночью кудри золотые
По гладким алебастровым плечам…
Все мысли спутались, стихами не сложившись,
Душа забилась в угол, став чужой,
Все паникует, выхода не ищет…
Иль это происходит не со мной?