Она знала, что я уйду... знала.
Она знала, что мне ее мало.
Она боялась, что к ней придет счастье,
А ей хотелось, скорей всего, власти.
Я говорил ей всегда — давай больше,
Она просила меня в ответ — будь проще.
Но я не создан так просто жить, жалко...
Я даже в мыслях ее любил жарко.
Я рисовал ей дожди любви, грозы,
Но на картине теперь видны слезы.
Она знала, что я уйду... знала.
Я никогда не умел любить мало.